Catherine Poncin

Image anonyme représentant une jeune fille parée d'une robe de communiante + photographies de la ville de Saint-Lô située en Normandie, détruite à 90% lors de la Seconde Guerre mondiale + fragments sonores de la bande-son du film de Marguerite Duras, Alain Resnais, Hiroshima mon amour, 1959.

La mémoire et l'archive photographique fondent depuis quelques années le concept que Catherine Poncin ne cesse de revendiquer à travers ses travaux photograhiques. Sur l'invitation de Christian Gattinoni, elle se joint au collectif d'artistes qu'il crée en 1990  : 'Photolangage'. Les membres, tous photographes, sont unis par un travail de mémoire que chacun décline à sa façon. Echanges, réflexions, expositions, animent ce groupe dynamique et uni. 


Sur le marché aux puces de Montreuil, l'artiste trouve par hasard, le même jour, la photographie banale d'une jeune fille parée d'une robe de communiante, mélée à une dizaine de photographies de la ville de Saint-Lô située en Normandie, détruite à 90% lors de la Seconde Guerre mondiale. Elle crée de nouvelles images à partir de ces photographies qu'elle convertit en Ektachrome.  

C.P. crée un lien entre l'innocence de la jeune fille et la violence de la destruction qu'entraîne la guerre au travers de la perte de repères affectifs, géographiques et temporels. Par ailleurs, elle pointe, au travers de cette série, un parallèle entre l'expression passionnelle du sentiment amoureux et la souffrance de son souvenir. Elle associe lors de sa performance son texte, sa voix, un fragment audio du film de Margerite Duras, précisemment lorsque l'actrice principale évoque, auprès de son amant, la ville de Nevers, l'après-guerre, la tonte des femmes... Le son et les images se projettent en diaporama sur le corps en mouvement de C.P.

Texte de Christian Gattinoni, artiste, commissaire, critique d'art, pour l'exposition collective D'une source oubliée, présentée au Musée de l'Histoire vivante de Montreuil, 1996

Au début de Distant voices, still lives (Terence Davies, 1988), la mère appelle les enfants mais cela ne provoque pas d’images, on entend juste des voix anciennes, des voix d’enfance façon comptines : il y a un homme qui rôde autour de la maison, il note les noms, il a noté celui de mon père, oh la mort est cet homme qui note les noms !
Comment donc tenir à distance cette voix resurgie de l’image, un instant apparue dans son singulier anonymat ?
La photographie ici anticipe sur les pouvoirs du virtuel, est-il plus incroyable de se donner famille dans le rapt argentique d’un album détourné que de croire le cercle familial quand il nous affirme que nous avons été bébé sur l’image, mémorial de notre petite enfance dont nous n’avons aucun souvenir.
Sortis de l’album personnel, ces ex-votos perdent leur pouvoir de transfert pour laisser plus de place au doute, à la fiction, au rapt de mémoire. Toute image anonyme porte cette charge affective, l’attrait de sa déshérence, son pouvoir de résistance à la mort.
Paradoxalement, réintroduire cette image dans un projet artistique lui redonne un espace et un temps, réactive son pouvoir figural, mais entraîne, dans le marquage du nom de l’artiste, la perte de cette figure vers un destin de nouveau mortel.
Plus qu’anonyme, la photographie serait sans nom, ce qui laisse champ libre à l’appropriation. Vers l’intérieur de l’image, l’artiste pourra fouiller de façon optique ou plastique l’inconscient de l’image pour y chercher une autre instance de nomination.